Mariana Colombo - Texto com Microcontos


                                             Tudo se encaixa

Doralice descia a rua pensando no que fazer, o dia tinha cheiro de jasmim e observava todas as placas escritas nas árvores. Queria saber quem seria a pessoa por trás daquilo. De um dia para outro, todas as árvores nasceram com dizeres de poetas, poetisas, cantores, e todo tipo de alegria em forma de palavras. A última que leu foi “a vida se embola e ela só se enrola”. Não podia não lembrar de Antônio, foram 6 anos e parecia mais uma vez que tudo tinha acabado. Seu olhar que tinha brilho de repente perdeu a cor. Ficou com ele longe e perdido. Lembrava quantas foram as vezes em que deu mais uma chance ao amor, ou a Antônio. Nem sabia mais quem era o quê. Nem mesmo que momento tinha sido feliz com ele. Lembrar assim ficava difícil, ainda mais pra ela. Entre pensar quantas vezes ele tinha sumido a noite ou em outras tantas que tinha sido o primeiro a chegar nos aniversários, formatura e no dia da morte de sua avó. O amor era tão presente quanto ausente. Doralice não sabia quando era cada um.

Talvez seja isso. Ele não era nem mocinho e nem vilão, era Antônio. Poque queria tanto encaixar ele em nos potes? Nem fale de encaixe com ele, nunca acertou a tampa de nenhum tapperware. Só tinha a base e tudo trocado. Talvez isso fosse um sinal. Mas ela não quis ver. Achava que desistir dele, seria fracassar. Mostrar que ela não era boa. Mas será que alguma mulher já se sentiu suficiente? Sabia as regras do mundo, ainda mais pra ela, que nasceu em Rocha Miranda. Sabia exatamente quantos minutos eram necessários até chegar ao trabalho e que esses nunca pareciam ser suficientes para o tamanho de acidentes, caos, e confusão no trem do Rio. Aprendeu ainda quando novinha vendo como era difícil viver ali. O mundo era existência e resistência. Ela só sabia sobreviver. Mas isso não estava escrito em nenhuma placa e estava pintado na sua pele, já gasta, mas que ainda era sua.


Comentários

Postar um comentário

Postagens mais visitadas deste blog

Duda Lobo - Fluxo de Consciência

  O tempo tá passando. Claro que tá, ele nunca para. Qual o problema de escrever tá em vez de está?  Em vez em vez de ao invés ? Disperso o olhar. E se eu não conseguir? No final sempre sai alguma coisa. Não faz o menor sentido essas pausas pra esperar o pensamento. Pra ou para? Acho que nem da pra fazer isso de não pensar. Dizem que quando se medita a cabeça fica vazia. Duvido. Tomara que ninguém entre agora. Será que toda música que da vontade de chorar revela um pouco das feridas abertas? Eles dizem que música triste deprime. E daí? Porque as pessoas têm tanto medo de mostrar que estão tristes? Eu, inclusive. Quem tá atento percebe? Passo desapercebida. Entraram no quarto. Tomara que fique em silêncio. Um homem não me define, minha casa não me define, minha carne não me define, eu sou meu próprio lar…  essa música. Essa música . Um homem não me define, minha casa não me define, minha carne não me define, eu sou meu próprio lar…  refrão de música deve existir pra ...
Leia mais

Letícia Zampiêr - Agosto/2020 (Fluxo de consciência)

O cheiro do verniz me sufoca. Sinto na língua um gosto de piscina, de infância. Das tardes na água quente, rodando de um lado para o outro, metade ódio, metade diversão. Sempre odiei muito, desde muito pequena. Odiava o que era imposto, o que vinha do medo, o que não era explicado. Minha mãe sempre teve muito medo. Ela sempre explicou muito pouco. Será que é porque isso que eu quero tanto assim saber sem de fato querer saber? Saber dá medo. Ela me deu pouco. Me dizem que preciso mergulhar, olhar para o espelho, cavar o pus. Não sei se quero fazer a pergunta que pode me libertar. Mas me libertar de quê? Tá tão quentinho aqui. Minha analista me pergunta o que eu escrevo, já que digo que não tenho nada a dizer. Calo. Não sei do que escrevo. Mas me sinto convocada a falar do sangue. Hoje. Do sangue que escorre das peles puxadas dos dedos, que nunca falei em análise por sei lá que motivo. Porque se falaria das peles puxadas? Porque se falaria dos alfinetes que cortam, das unhas e dos remédi...
Leia mais

Carol Mello - Junho 2020

                                                   Margaria esperou por muito tempo naquele dia. Desde a hora que acordou ela esperava. Não se deu conta quando o sol se pôs, quando a cidade se apagou ou quando a chuva começou a cair. Era inverno e o frio doía na pele magra e pouco aquecida mas ela não ligava. Passou o dia pulando o olhar do relógio de parede para aquela janela principal.                         Esperar pode parecer um momento de calmaria, mas naquele momento significava agitação, coração acelerado, aperto no peito e frio na barriga. Uma verdadeira tsunami, nada de mar calmo. As vezes ela alternava o olhar fixo com andanças de um lado para o outro, o barulho do salto na madeira parecia sincronizado com o compasso do relógio. "Tic tac, toc toc, Tic ta...
Leia mais