Ana Trindade - Outubro/2020 - Crônicas de Infância - Corrigido

AS MINHA PAQUETAS

Quando a Dinda me convidou para irmos a roda de samba que acontecia em Paqueta, no restaurante de Cristina Buarque, logo me lembrei das férias que passamos lá quando eu tinha oito anos.
Já na barca começou a cantoria. Cavaquinhos, atabaques, pandeiros e afins entoavam sambas antigos com melodias e letras que nos davam vontade de cantarolar juntos. Que delícia “ O feche da polícia pelo telefone...” “ Meu bem perdoa, perdoa meu coração pecador...” “ Vou festejar, vou festejar...o teu sofrer, o teu penar “ , ainda me lembro das músicas.

Na  chegada, já notei a diferença. Charretes com cavalos da minha infância  já não existiam, foram substituídas por carrinhos elétricos onde cabiam até 8 pessoas. A esquerda, a feirinha com artesanato local. Estacionados na rua, umas bicicletas com cabine onde cabiam duas pessoas. Soube depois que eram chamadas Ecotáxi , pois a única energia que utilizavam era o esforço do pedalar dos motoristas.  No caminhar até o pequeno restaurante olhava para as aguas da baia que pouco lembravam  a minha  infância, água límpida, onde costumávamos nadar.
Mas nada de nostalgia,  que o samba estava ótimo, e enquanto cantávamos,  saboreávamos os pasteizinhos de camarão que vieram antes da deliciosa moqueca de peixe. Eita vida boa.
Finda a roda de samba, as pessoas começam a se dispersar.  Minha madrinha então propôs um passeio pela ilha. Caminhar? Nem pensar! Ecotáxi! E fomos nós passeando pela ilha com direito a guia  e parada para fotos nos principais pontos turísticos. Caramanchão dos Tamóis, Praça São Roque, Casa da Artes, Pedra da Moreninha. Sim, aquela mesmo do livro de Joaquim Manuel de Macedo e que depois virou novela. Mas foi  a parada em frente ao Baobá Maria Gorda, árvore de origem africana. Segundo reza lenda, quem a beija e respeita tem sorte por longo prazo. E foi neste momento  que a nostalgia se instalou e voltei a ter oito anos.
Fomos passar as férias na já costumeira casa que ficava ao lado do Baoba. Nestas férias me lembro da Dinda, seu filho e meu primo Caio e Ivana, também afilhada da Dinda e minha prima de consideração. Eu sempre tive pouca memória, nas vagas lembranças uma é sairmos as duas correndo de casa após o almoço e mergulharmos nas aguas da baia e de alguém gritando que isso fazia mal para a saúde. Essas crendices, como tomar leite com manga era morte certa.
Em meio a toda alegria eis que um belo dia estávamos eu e Ivana brincando quando de repente, e o motivo é lógico, que não recordo, começamos a brigar. Eu,  um ano mais velha e bem maior de tamanho, parecia que ganharia fácil, mas qual. Do nada a prima começou a cravar suas unhas em mim. Me aranhando primeiros  os braços com tanta fúria, que apavorada vi que sangravam. Ela então partiu para cima do meu rosto com os mesmo fortes aranhões . Devido aos gritos surgiu algum parente para nos separar. Levadas para casa, após uma bronca ficou decidido que o castigo seria o fim das férias. Não me lembro da volta nas barcas, somente do rosto de espanto de minha mãe ao me ver  toda arranhada.
- Como você deixa isso acontecer Ana Lúcia?
- Não tenho unhas , disse eu quase chorando.
De minha mãe, ao invés do desejado colo, ouvi  com seu  desdém, sempre tão peculiar.
- Não acha que já é hora de parar de roer as unhas? 

Comentários

Postar um comentário

Postagens mais visitadas deste blog

Duda Lobo - Fluxo de Consciência

  O tempo tá passando. Claro que tá, ele nunca para. Qual o problema de escrever tá em vez de está?  Em vez em vez de ao invés ? Disperso o olhar. E se eu não conseguir? No final sempre sai alguma coisa. Não faz o menor sentido essas pausas pra esperar o pensamento. Pra ou para? Acho que nem da pra fazer isso de não pensar. Dizem que quando se medita a cabeça fica vazia. Duvido. Tomara que ninguém entre agora. Será que toda música que da vontade de chorar revela um pouco das feridas abertas? Eles dizem que música triste deprime. E daí? Porque as pessoas têm tanto medo de mostrar que estão tristes? Eu, inclusive. Quem tá atento percebe? Passo desapercebida. Entraram no quarto. Tomara que fique em silêncio. Um homem não me define, minha casa não me define, minha carne não me define, eu sou meu próprio lar…  essa música. Essa música . Um homem não me define, minha casa não me define, minha carne não me define, eu sou meu próprio lar…  refrão de música deve existir pra ...
Leia mais

Letícia Zampiêr - Agosto/2020 (Fluxo de consciência)

O cheiro do verniz me sufoca. Sinto na língua um gosto de piscina, de infância. Das tardes na água quente, rodando de um lado para o outro, metade ódio, metade diversão. Sempre odiei muito, desde muito pequena. Odiava o que era imposto, o que vinha do medo, o que não era explicado. Minha mãe sempre teve muito medo. Ela sempre explicou muito pouco. Será que é porque isso que eu quero tanto assim saber sem de fato querer saber? Saber dá medo. Ela me deu pouco. Me dizem que preciso mergulhar, olhar para o espelho, cavar o pus. Não sei se quero fazer a pergunta que pode me libertar. Mas me libertar de quê? Tá tão quentinho aqui. Minha analista me pergunta o que eu escrevo, já que digo que não tenho nada a dizer. Calo. Não sei do que escrevo. Mas me sinto convocada a falar do sangue. Hoje. Do sangue que escorre das peles puxadas dos dedos, que nunca falei em análise por sei lá que motivo. Porque se falaria das peles puxadas? Porque se falaria dos alfinetes que cortam, das unhas e dos remédi...
Leia mais

Carol Mello - Junho 2020

                                                   Margaria esperou por muito tempo naquele dia. Desde a hora que acordou ela esperava. Não se deu conta quando o sol se pôs, quando a cidade se apagou ou quando a chuva começou a cair. Era inverno e o frio doía na pele magra e pouco aquecida mas ela não ligava. Passou o dia pulando o olhar do relógio de parede para aquela janela principal.                         Esperar pode parecer um momento de calmaria, mas naquele momento significava agitação, coração acelerado, aperto no peito e frio na barriga. Uma verdadeira tsunami, nada de mar calmo. As vezes ela alternava o olhar fixo com andanças de um lado para o outro, o barulho do salto na madeira parecia sincronizado com o compasso do relógio. "Tic tac, toc toc, Tic ta...
Leia mais